Página dedicada a mi madre, julio de 2020

XXXV. IMITACIÓN

   Lejos de tu propia rama,
Pobre hoja frágil,
¿Dónde vas? Del haya
En que nací, me separó el viento.
Vuelve y me lleva en vuelo
De la floresta al campo,
Del valle a la montaña.
Con él perpetuamente
Voy peregrina. Y lo demás ignoro.
Voy adonde toda cosa
Adonde naturalmente
Va la hoja de la rosa
Y la hoja del laurel.

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